Un giorno c’è la vita.. poi, d’improvviso, capita la morte. … qui appare giusto che solo chi lavora mangi del pane, solo chi ha conosciuto le tribolazioni trovi riposo, solo chi è sceso nel mondo degli inferi ne riporti l’amata, solo chi ha sguainato il coltello riabbia Isacco … Colui che non lavorerà si annoti quanto è scritto delle vergini di Israele, poiché genererà vento, ma colui che lavorare vuole, genererà il suo stesso padre. Søren Kierkegaard stende sul tavolo davanti a sé un pezzo di carta bianca e con la penna scrive queste parole. È stato. Non sarà più. Queste parole di Maurice Blanchot mi rimbalzano in mente da due settimane: Una cosa deve essere chiara: non ho detto nulla di straordinario, e nemmeno di sorprendente. Lo straordinario comincia nell’attimo in cui mi interrompo. Ma non sono più capace di parlare. Cominciare dalla morte. Procedere a ritroso nella vita, per poi, infine, ritornare alla morte. O invece: la vanità nel tentativo di dire qualcosa su qualcuno. Lo stesso giorno, più tardi, torna nella sua stanza. Prende un nuovo foglio e lo stende sul tavolo davanti a sé. Scrive finché non ha riempito la pagina di parole. Poi, quando legge quello che ha scritto, fatica a decifrarle. Quelle che gli riesce di comprendere non sembrano dire ciò che pensano di aver scritto. Poi esce dalla stanza per cenare. La notte si dice che domani è un altro giorno. Nuove parole cominciano a ritornargli in mente, ma lui non le trascrive. Decide di chiamarsi A. Cammina avanti e indietro fra tavolo e finestra. Accende la radio. La spegne. Fuma una sigaretta. Poi scrive. È stato. Non sarà più. La forza della contraddizione, sfrenata, totalmente mistificatoria. Ora capisco che ogni evento è azzerato dall’evento successivo, che ogni pensiero ne genera un altro uguale e contrario. Impossibile affermare qualcosa senza riserve: era buono, era cattivo, era questo, era quello. Tutte le affermazioni sono vere. A volte ho l’impressione di descrivere tre o quattro individui differenti, ciascuno distinto e in contraddizione con gli altri. Frammenti. O l’aneddoto come forma conoscitiva. Sì. Tre giorni prima di morire mio padre aveva comprato una macchina nuova. L’aveva guidata una volta, forse due, e tornando a casa sua dopo il funerale la vidi ferma in garage, già defunta, simile a un’enorme creatura nata morta, quel giorno stesso, più tardi, andai in garage per rimanere solo coi miei pensieri. Sedetti al volante di quell’auto, aspirando il suo assurdo odore di fabbrica. Il contachilometri diceva sessantasette miglia. Proprio l’età che aveva mio padre: sessantasette anni. La brevità della cifra mi diede la nausea. Sembrava la distanza fra la vita e la morte. Una passeggiata, poco più lunga di una gita nella città vicina. Poi trova un foglio vergine. Lo stende sul tavolo davanti a sé e con la penna scrive queste parole. È stato. Non sarà più. Ricorda.
Riepilogo
Il testo intreccia Kierkegaard e Blanchot in una meditazione su vita, morte e contraddizioni. Tra frammenti personali e riflessioni, emerge l’impossibilità di certezze, con la memoria di un padre e un’auto nuova a segnare il confine tra essere e non essere più.
L'oceano delle incertezze umane ⋯ Dobbiamo imparare a navigare con coraggio in un oceano di incertezze assolute procedendo per piccoli arcipelaghi di certezze relative e provvisorie che la nostra mente riesce a costruire lungo il cammino difficile della conoscenza. La complessità non deve spaventare ma deve essere accolta come la struttura stessa della vita e della natura umana, richiedendo un pensiero capace di unire ciò che la specializzazione tecnica ha separato con violenza. La semplicità autentica non è il punto di partenza ma è il traguardo faticoso di un percorso che accetta il disordine e l'ambiguità come componenti essenziali della bellezza. Edgar MorinLa via Filosofia contemporanea, Saggistica epistemologica
La paura di perdere un amore trovato ⋯ C'è una ragione se dicevo che sarei stata felice da sola. Non è perché pensassi che sarei stata felice da sola. Era perché pensavo che se avessi amato un uomo e poi fosse finita, potevo non farcela. È più facile stare da soli. Perché, se impari che hai bisogno dell'amore e poi non lo hai? E se ti piace e ti appoggi ad esso? Se fondi la tua vita su di esso e poi tutto crolla? Potresti sopravvivere a un dolore del genere? Perdere l'amore è come una lesione fisica, è come morire. L'unica differenza è che la morte è un attimo. E questo può andare avanti per sempre. Shonda RhimesGrey's Anatomy Sceneggiatura, Dramma televisivo, Riflessione
Arte come trasfigurazione dell'orrore ⋯ L'arte rappresenta l'unica forza capace di trasfigurare l'orrore del mondo in una visione di bellezza rendendo possibile la vita attraverso la fusione tra l'ordine della forma e l'estasi selvaggia del caos dionisiaco. Friedrich Wilhelm NietzscheLa nascita della tragedia Filosofo, Saggio estetico
Biografia di Friedrich NietzscheDi nazionalità tedesca, è stato docente di filosofia classica all'università di Basilea dalla quale tuttavia, dopo qualche anno, si dimette…
La vendita illusoria della gioia:…La gioia nasce dalla cura interiore e rifiuta le mode. Coltivare il centro profondo trasforma la serenità in forza per…
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La malattia mortale di Søren Kierkegaard
Opera che esplora disperazione e senso dell’esistenza. Riflette sul contrasto tra vita e morte, mettendo in luce la lotta interiore dell’individuo davanti all’inevitabile.
Lo spazio letterario di Maurice Blanchot
Saggio che indaga il linguaggio e il silenzio. Analizza come la scrittura affronti l’impossibilità di dire tutto, tema centrale nel testo analizzato.
Autobiografia di un altro di Italo Svevo
Racconto che mescola introspezione e frammenti di vita. Offre un parallelo con le riflessioni personali e contraddittorie sul senso dell’esistenza.
Un giorno c’è la vita.. poi, d’improvviso, capita la morte. … qui appare giusto che solo chi lavora mangi del pane, solo chi ha conosciuto le tribolazioni trovi riposo, solo chi è sceso nel mondo degli inferi ne riporti l’amata, solo chi ha sguainato il coltello riabbia Isacco … Colui che non lavorerà si annoti quanto è scritto delle vergini di Israele, poiché genererà vento, ma colui che lavorare vuole, genererà il suo stesso padre. Søren Kierkegaard stende sul tavolo davanti a sé un pezzo di carta bianca e con la penna scrive queste parole. È stato. Non sarà più. Queste parole di Maurice Blanchot mi rimbalzano in mente da due settimane: Una cosa deve essere chiara: non ho detto nulla di straordinario, e nemmeno di sorprendente. Lo straordinario comincia nell’attimo in cui mi interrompo. Ma non sono più capace di parlare. Cominciare dalla morte. Procedere a ritroso nella vita, per poi, infine, ritornare alla morte. O invece: la vanità nel tentativo di dire qualcosa su qualcuno. Lo stesso giorno, più tardi, torna nella sua stanza. Prende un nuovo foglio e lo stende sul tavolo davanti a sé. Scrive finché non ha riempito la pagina di parole. Poi, quando legge quello che ha scritto, fatica a decifrarle. Quelle che gli riesce di comprendere non sembrano dire ciò che pensano di aver scritto. Poi esce dalla stanza per cenare. La notte si dice che domani è un altro giorno. Nuove parole cominciano a ritornargli in mente, ma lui non le trascrive. Decide di chiamarsi A. Cammina avanti e indietro fra tavolo e finestra. Accende la radio. La spegne. Fuma una sigaretta. Poi scrive. È stato. Non sarà più. La forza della contraddizione, sfrenata, totalmente mistificatoria. Ora capisco che ogni evento è azzerato dall’evento successivo, che ogni pensiero ne genera un altro uguale e contrario. Impossibile affermare qualcosa senza riserve: era buono, era cattivo, era questo, era quello. Tutte le affermazioni sono vere. A volte ho l’impressione di descrivere tre o quattro individui differenti, ciascuno distinto e in contraddizione con gli altri. Frammenti. O l’aneddoto come forma conoscitiva. Sì. Tre giorni prima di morire mio padre aveva comprato una macchina nuova. L’aveva guidata una volta, forse due, e tornando a casa sua dopo il funerale la vidi ferma in garage, già defunta, simile a un’enorme creatura nata morta, quel giorno stesso, più tardi, andai in garage per rimanere solo coi miei pensieri. Sedetti al volante di quell’auto, aspirando il suo assurdo odore di fabbrica. Il contachilometri diceva sessantasette miglia. Proprio l’età che aveva mio padre: sessantasette anni. La brevità della cifra mi diede la nausea. Sembrava la distanza fra la vita e la morte. Una passeggiata, poco più lunga di una gita nella città vicina. Poi trova un foglio vergine. Lo stende sul tavolo davanti a sé e con la penna scrive queste parole. È stato. Non sarà più. Ricorda.
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