Il tempo muore visibilmente nell’ombra.
Il sole fa una musica diversa dalla luna?
I morenti hanno vasi di musica nelle orecchie.
È sera
il sole getta in mare il tempo che s’infrange e sanguina.
È sera
e nessuna forma sopporta più il dolore.
L’ardore sale dalle tombe e lacera la pelle.
È sera
la grande nostalgia di casa esce dalle piaghe
delle costellazioni più antiche scrivendo
col fuoco e le lacrime, per l’anima visibili meteore
della nostalgia cercano nell’aria il loro nido terreno.
È sera
e tutte le eccedenze dell’amore
costruiscono musicando
nuovi mondi – appesi all’ardore –
Crediti
Ancora nessun commento