Quando creai il mio laboratorio di scrittori, il primo anno scelsi un gruppo di giovani ragazzi. Mi trovai nella prima sessione con due cose che sembravano intollerabili: che mancavano dell’esperienza di viaggio, della visione dell’esterno, dell’ottica diversa, che raccontassero dell’odore della cotogna perché non avevano esperienza dell’odore della guava; e in secondo luogo, perché la loro conoscenza della letteratura, del romanzo specificamente, risaliva soprattutto agli scrittori latinoamericani della mia generazione, che eravamo, per così dire, i loro classici. Io, naturalmente, andai su tutte le furie. Non conoscevano Stendhal, Dostoevskij, Tolstoj, Proust, Balzac? Perché volevano essere scrittori, allora? Furioso, li congedai e giurai che non avrei più insegnato a gente così giovane, che potevano leggere solo quegli autori che credevano potessero assomigliare a loro, con i cui personaggi potevano identificarsi e le cui storie potevano sembrare loro verosimili.
Riepilogo
Un maestro, creando un laboratorio di scrittura, si scontra con l’inesperienza di giovani autori privi di viaggi e visione esterna, limitati a odori familiari come la cotogna. Furioso per la loro ignoranza di classici come Stendhal e Tolstoj, e la dipendenza da scrittori latinoamericani, li congeda. Giura di non insegnare più a chi cerca solo storie verosimili, lamentando la mancanza di una conoscenza letteraria ampia, indispensabile per essere veri scrittori.
La verità è che la vita è non-senso ⋯ La mia vita si arrestò. Io potevo respirare, mangiare, bere, dormire, non bere, non dormire; ma la vita non c'era perché non c'erano desideri la cui soddisfazione mi sembrasse razionale. Se desideravo qualcosa, sapevo in anticipo che, soddisfacessi o no il mio desiderio, non ne sarebbe risultato niente. Se fosse venuta una fata e mi avesse proposto di esaudire i miei desideri io non avrei saputo cosa dire. La verità io non potevo neppure desiderare di conoscerla, giacché intuivo in che cosa consistesse. La verità era questa: che la vita è non-senso. Lev TolstojConfessione Letteratura russa, Crisi spirituale
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Quando creai il mio laboratorio di scrittori, il primo anno scelsi un gruppo di giovani ragazzi. Mi trovai nella prima sessione con due cose che sembravano intollerabili: che mancavano dell’esperienza di viaggio, della visione dell’esterno, dell’ottica diversa, che raccontassero dell’odore della cotogna perché non avevano esperienza dell’odore della guava; e in secondo luogo, perché la loro conoscenza della letteratura, del romanzo specificamente, risaliva soprattutto agli scrittori latinoamericani della mia generazione, che eravamo, per così dire, i loro classici. Io, naturalmente, andai su tutte le furie. Non conoscevano Stendhal, Dostoevskij, Tolstoj, Proust, Balzac? Perché volevano essere scrittori, allora? Furioso, li congedai e giurai che non avrei più insegnato a gente così giovane, che potevano leggere solo quegli autori che credevano potessero assomigliare a loro, con i cui personaggi potevano identificarsi e le cui storie potevano sembrare loro verosimili.
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