Il bambino più uomo dell’uomo. Se è vero che tutti siamo ignorati, essenzialmente ignorati, dal momento che per un estraneo è impossibile entrare nella nostra pelle, coincidere anche solo per un attimo con il nostro tutto, il bambino sembra essere più ignorato degli altri, ed è una strana ignoranza. (…) Ma l’uomo è stato bambino. Lo è stato a lungo e, a quanto pare, invano. Qualcosa di essenziale, l’atmosfera interiore, quel non so che in grado di tenere insieme il tutto è svanito, e con esso l’intero mondo dell’infanzia. Il Tempo del bambino, quel Tempo così speciale, Tempo fisiologico creato da un’altra combustione, da un altro ritmo sanguigno e respiratorio, da un’altra velocità di cicatrizzazione, è per noi completamente perduto. L’uomo esce dall’ infanzia come da una malattia e non ha memoria della malattia: ne ha perduto il polso. E quand’anche ritrovassimo quel Tempo, continuerebbero a separarci dal bambino le diecimila verginità perdute. Niente separa e allontana quanto la perdita della verginità. Sguardi dell’infanzia, cosi particolari, ricchi di ciò che ancora non sanno, ricchi di vastità, di deserto, grandi per nescienza, sguardi non ancora legati, densi di tutto ciò che gli sfugge, pregni dell’ancora indecifrato. Sguardi da estraneo, giacché il bambino giunge nel proprio corpo come un estraneo. E’ l’ultimo arrivato nel teatro di posa, bisogna spiegargli tutto, come impostare la voce, dove guardare, dove mettere i piedi. E giunge estraneo anche nella nostra civiltà e sulla terra. Età delle domende. Età dell’oro e delle domande, ed è di risposte che muore l’uomo.
Riepilogo
Il testo esplora l’incolmabile distanza tra l’uomo e il bambino. Nonostante sia stato bambino, l’adulto ha perso l’essenza di quel mondo, dimenticandolo come si dimentica una malattia. È svanito il Tempo fisiologico dell’infanzia, un ritmo diverso, e sono perdute le innumerevoli verginità dell’esperienza. Il bambino è un estraneo sulla terra, nel proprio corpo, un essere definito da uno sguardo vasto e da domande. L’uomo, invece, è un essere che muore a causa delle proprie risposte.
L'orizzonte lontano della pittura cinese ⋯ La pittura cinese è la precisione, l'assenza d'impressionismo, di tremolio. Tra gli oggetti non c'è aria, ma un etere puro. Gli oggetti sono tracciati, sembrano dei ricordi. Sono loro, eppure sono assenti, come fantasmi delicati che il desiderio non ha chiamato. Il cinese ama soprattutto gli orizzonti lontani, ciò che non si può toccare. L'europeo vuole poter toccare. L'aria dei suoi quadri è spessa. I suoi nudi sono quasi sempre sporcaccioni, anche nei soggetti tratti dalla Bibbia. Il calore, il desiderio, le mani li tastano Henri MichauxUn barbaro in Asia Saggistica, Critica d'arte, Letteratura di viaggio
La lenta vita organica delle cose ⋯ Grazie alle mobili e minute modulazioni dei suoi colori, che non sembravano stesi ma trapelati al posto giusto, oppure attecchiti naturalmente come muschi o muffe rare, le sue «nature quiete» dai toni tenui delle vecchie cose parevano essere maturate, avere un'età e una lenta vita organica, essere venute al mondo per graduali emanazioni. Dei punti rossi cantavano con voce tenorile mentre tutto il resto era in sordina. Eppure la sensazione era quella di trovarsi in un sotterraneo, fra corsi d'acqua e paesaggi incantati, con l'anima di una crisalide. Henri MichauxPassages Poesia in prosa, Letteratura francese, Critica d'arte
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