Il paradosso del consumismo moderno

Per tutta la vita ho cercato di capire dove si nascondesse la felicità. Ho avuto molto tempo per pensarci, nel pozzo dove mi tenevano rinchiuso giorno e notte, quando l’unico rumore era lo stillicidio dell’acqua che gocciolava dall’alto. In quei quattordici anni di prigionia ho capito che la ricchezza non è ciò che possiedi, ma ciò di cui puoi fare a meno.

Noi abbiamo dovuto vivere per molti anni prigionieri, e non avevamo quasi nulla. Poi, quando siamo usciti dal carcere, ci siamo resi conto che per vivere non avevamo bisogno di tante cose, ma di poco. Quindi non ci serviva una casa grande, non ci servivano i domestici, vivevamo come vive una persona comune in una famiglia comune del popolo uruguayano. E quando sono diventato Presidente, ho continuato a vivere come prima; e quando non sarò più Presidente, continuerò a vivere come prima. Perché lottiamo per essere liberi e non mi stancherò mai di spiegare che per essere liberi bisogna avere tempo: tempo da spendere nelle cose che ci piacciono, poiché la libertà è il tempo della vita che se ne va e che spendiamo nelle cose che ci motivano.

Mentre sei obbligata a lavorare per sopperire alle tue necessità materiali, non sei libera, sei schiava della vecchia legge della necessità. Ora, se non poni un limite alle tue necessità, questo tempo diventa infinito. Detto più chiaramente: se non ti abitui a vivere con poco, con il giusto, dovrai vivere cercando di avere molte cose e vivrai solo in funzione di questo. Ma la vita se ne sarà andata via… Oggi la gente sembra non accorgersene e si preoccupa soltanto di comprare e comprare e comprare, in una corsa infinita…

Non fraintendetemi, non sono contro il lavoro. Sono un contadino, ho zappato la terra sotto il sole e mi sono sporcato le mani. Il lavoro dà dignità. Ma oggi c’è una distorsione: abbiamo trasformato un mezzo in un fine. Lavoriamo non per vivere, ma per comprare. E compriamo per riempire un vuoto che la roba non può colmare. Questo è il paradosso del nostro tempo: abbiamo più oggetti che mai, eppure siamo più vuoti che mai.

La felicità non è una vetrina piena. È un tramonto visto in silenzio con una persona cara. È un libro letto sotto un albero. È il tempo rubato alle preoccupazioni per dedicarlo a ciò che ci fa sentire vivi. E nessuno può comprare questo tempo. Nessuno può comprare un bacio sincero. Nessuno può comprare il pianto di gioia di un figlio che ti abbraccia.

Per questo ripeto sempre che l’unica cosa che non si può comprare è la vita. La vita si consuma, e spenderla per comprare cose inutili è la sconfitta più grande. Perché è da miserabili consumare la vita per perdere la libertà. Sì, da miserabili. Perché chi riduce la propria esistenza a una fila interminabile di acquisti si dimentica di essere un miracolo. È come se un albero rinunciasse a dare frutti per accumulare foglie secche.

La crisi che viviamo non è economica, è spirituale. È una crisi di significato. Abbiamo costruito una società che ci spinge a correre sempre più veloce, ma non ci chiede mai dove stiamo andando. E così ci ritroviamo a viaggiare a grande velocità su un treno che non sappiamo dove è diretto.

Io propongo una rivoluzione gentile: cominciare a dire di no. Dire di no all’acquisto inutile, dire di no all’ennesimo oggetto che finirà in cantina, dire di no a una vita spesa in ufficio per pagare rate di cose che non ci servono. Non è una proposta radicale, è una proposta di buon senso. È tornare a vivere come vivevano i nostri nonni: con poco, ma con gioia. Con pochi oggetti, ma con tanti affetti. Con meno stress, ma con più tempo.

Questo è il messaggio che ho cercato di portare come presidente e che porto ancora oggi, come un vecchio contadino che ha visto troppo dolore per non amare ogni istante di pace. La felicità al potere non significa imporre la gioia con le leggi, ma costruire le condizioni perché ogni persona possa scegliere di vivere secondo i propri valori, senza essere schiava del denaro o del consumismo. La vera potenza è imparare a essere felici con poco.