I fulmini che balenano nel mio corpo
non lasciano traccia nel tessuto della notte.
Durante la discesa un gregge di pecore
incrocia il mio cammino non lo seguo
e attraverso gli orizzonti.
La nebbia sale lentamente per poi dileguarsi.
Tutto è al suo posto ma è più brillante.
I raggi trafiggono la superficie dell’acqua
leggermente obliqui ma non la feriscono.
L’idea di scrittura pura è la vana ricerca
di uno specchio liscio la cui polvere
sfiora la seta del cuore.
Ogni passo che compio mi chiede
di abbandonare ogni certezza.
Se dovessimo dimorare nel passato
I nostri occhi guarderebbero sempre all’indietro.
La legna è bruciata è diventata cenere.
La cenere non conosce la legna
e la legna non ha mai conosciuto la cenere.

Autori Vari ⋮ Poesie ⊚
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Poesie ⋮ Schiele Art ⋮ Wirton Arvel ⊚
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Alda Merini ⋮ Poesie ⋮ Schiele Art ⊚
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Paulo Freire ⋮ Poesie ⋮ Società ⊚
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Poesie ⋮ Wislawa Szymborska ⊚
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