Si lasciò trasportare dalla sua convinzione che gli esseri umani non nascono sempre il giorno in cui le loro madri li danno alla luce, ma che la vita li costringe ancora molte altre volte a partorirsi da sé. L'amore ai tempi del colera
Dio mio se avessi un pezzo di vita, non lascerei passare un solo giorno senza dire alle persone che amo, che le amo. Direi ad ogni uomo e ad ogni donna che sono i miei prediletti e vivrei innamorato dell'amore. Mostrerei agli uomini quanto sbagliano quando pensano di smettere di innamorarsi man mano che invecchiano, non sapendo che invecchiano quando smettono di innamorarsi.
Molti anni dopo, di fronte al plotone di esecuzione, il colonnello Aureliano Buendía si sarebbe ricordato di quel remoto pomeriggio in cui suo padre lo aveva condotto a conoscere il ghiaccio.
Macondo era allora un villaggio di venti case di argilla e di canna selvatica costruito sulla riva di un fiume dalle acque diafane che rovinavano per un letto di pietre levigate, bianche ed enormi come uova preistoriche.
Il mondo era così recente, che molte cose erano prive di nome, e per citarle bisognava indicarle col dito. Cent'anni di solitudine
L'amore vero è la perseveranza di fronte al tempo e alle avversità. L'amore ai tempi del colera
Le aveva insegnato che nulla di quanto si fa a letto è immorale se contribuisce a perpetuare l'amore. E una cosa che da allora in poi sarebbe stata la ragione della sua vita: l'aveva convinta che si viene al mondo con i propri orgasmi contati, e quelli che non vengono usati per qualsiasi motivo, proprio o altrui, volontario o coatto, sono persi per sempre. L'amore ai tempi del colera
Quella notte in cui lessi Pedro Páramo non riuscii a dormire fino a quando non finii la seconda lettura. Da quella terribile notte in cui lessi “La metamorfosi” in un lugubre pensione di Bogotá, quasi dieci anni prima, non avevo mai subito una simile commozione. Il giorno seguente lessi Il pianura in fiamme, e lo stupore rimase intatto. Molto tempo dopo, nella sala d’attesa di uno studio medico, trovai una rivista medica con un altro capolavoro sbalorditivo: L’eredità di Matilde Arcángel. Il resto di quell’anno non riuscii a leggere nessun autore al di fuori di Rulfo, perché tutti mi sembravano inferiori.
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