Ci sono lampi di vita che ogni tanto cogliamo tra le righe uniformi della prosa quotidiana. Sono infrazioni nella sintassi ordinaria, licenze poetiche, tanto che poi ci capita di dire persino di un piatto: è poesia. La vita vera è altrove non perché sia in un altro spazio tempo ma perché è incastrata in questo spazio tempo e sta a noi liberarla e viverla. A noi non manca il tempo ma la concentrazione. Un martello con cui aprire il varco. Basta un libro, una poesia, un quadro, un volto, un momento in cui verità e bellezza coincidono. La domenica è il momento giusto per impugnare quel martello e spaccare la noia. La vita vera è altrove.
La vita è altrove diceva Rimbaud
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