Ricorderai proprio una delle cose più belle di Genet, Les paravents. Una sequenza illuminante: l’ufficiale che muore fulminato da un proiettile vagante, proprio mentre sta cacando. È l’esempio del me più infantile o anche adolescenziale. La Gloria, la Patria, lo straccio di una Bandiera: tutto svanisce nell’attimo in cui stai cacando. Si muore così, come l’ufficiale di Genet, o di stitichezza, l’altra opzione. L’imbarazzo intestinale è tutto.
Benché i suoi interventi dalle colonne dei giornali di lingua inglese siano frequenti, Burroughs li concepisce sempre e soltanto come un antigiornalismo.
Capricci è un film delirante, intenzionalmente sgradevole. Non sta né in cielo né in terra. Brutto a vedersi, senza infingimenti, nudo, crudo, disgraziato.
Da qui l’alone della voce, non del dire. È spacciato ogni dire. È la voce (abbandono nella lettura-oblìo) che si scorpora nell’alone del suono. Per questo ho bisogno di leggere, per sbiancar la pagina, perdermi, svanire.
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