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Questo portare da nessuna parte
l’andare non lontano, quel ritorno
a casa d’altri, questo viaggio corto
fuori strada, fisso, quel traguardo
fatto per non tagliare giusto, Cristo
mai santo ma invocato invano,
è vita chiacchierata, è l’ostinata
blasfemia senz’affanno di coltelli
da nostrana macelleria di triti
modi distratti di non dire niente.
Il vuoto è in estasi mentre si sorride
senza custodia d’angeli l’assenza,
che polvere non è – si scorda – ma
che polvere ritornerà, coi finti
graffi rossori di Nostra Signora
delle maschere in viso: a sguardo basso
l’ultimo desiderio sta fumando
se stesso sulla cima di una santa.

Crediti
 • Andrea Rossetti •
 • Pinterest • Amber Isabel  •  •

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