Noi non siamo che copertine di libri, il cui solo significato è proteggerli dalla polvere.
C’era come un odore di Tempo, Nell’aria della notte. Tomàs sorrise all’idea, continuando a rimuginarla. Era una strana idea. E che odore aveva il Tempo, poi? Odorava di polvere, di orologi e di gente. E che suono aveva il Tempo? Faceva un rumore di acque correnti nei recessi bui d’una grotta, di voci querule, di terra che risuonava con un tonfo cavo sui coperchi delle casse, e battere di pioggia. E, per arrivare alle estreme conseguenze: che aspetto aveva il Tempo? Era come neve che cade senza rumore in una camera buia, o come un film muto in un’antica sala cinematografica, cento miliardi di facce cadenti come palloncini di capodanno, giù, sempre più giù, nel nulla. Così il tempo odorava, questo era il rumore che faceva, era così che appariva. E quella notte ‐ Tomàs immerse una mano nel vento fuori della vettura ‐ quella notte tu quasi lo potevi toccare, il Tempo.
Capite ora perché i libri sono odiati e temuti? Perché rivelano i pori sulla faccia della vita. La gente comoda vuole soltanto facce di luna piena, di cera, facce senza pori, senza peli, inespressive.
Vivere nel rischio significa saltare da uno strapiombo e costruirsi le ali mentre si precipita.
Non devi bruciare qualcosa per distruggerlo. Basta toglierlo dalla vista delle persone. Fahrenheit 451
Ogni giorno della tua vita leggi poesie. La poesia è buona perché esercita muscoli che non usi abbastanza spesso. La poesia espande i sensi e li riporta a condizioni primordiali. Fai sì che tu ti renda conto del tuo naso, del tuo occhio, del tuo orecchio, della tua lingua, della tua mano. E, dopo tutto, la poesia è metafora compatta e similitudine. Tali metafore, come i fiori di carta giapponesi possono espandersi all'esterno in forme gigantesche. Lo zen nell'arte della scrittura
Bradbury tinge la notte di mistero, come Bartolo che sorride sotto la luna piena Il popolo dell'autunno
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