Sediamoci qui, sì. Lasciamo questi sguardi percorrere le mura bianche, silenziose. Solo qualche brusio, in sottofondo. Nessuna musica. Il pavimento è lucido, come sempre. Il corpo è quello di sempre. O forse no. Ci si illude di bloccare la metastasi che siamo in una forma bella tonda, delimitata dalle nostre intenzioni, dal nostro non riuscire a vedere oltre. In realtà, tutto scorre – diceva quel tale. Sarebbe meglio dire: tutto si spappola. Restano solo scarpe nuove a cui aggrapparsi.
Sì, ordiniamo da bere. Amico mio. Amica mia. Donna mia. Viviamo molti giochi di specchi, molti incroci di traiettorie. Non so cos’è successo. So solo che ho bisogno di raccontare qualcosa. Ho bisogno di limare i contorni di qualche frammento. Di incidere piccole storie sopra la roccia. Ma voi, state tranquilli. Tutto sarà confidenziale e feroce. E io non ho che la mia voce armata.
Riepilogo
In un ambiente di mura bianche, il testo esplora il bisogno feroce di narrare frammenti di storie per dare forma all’identità. Il corpo e il tempo scorrono, sfuggendo alle definizioni, mentre la voce diventa uno strumento per incidere ricordi e confessioni. Tra brusii e specchi, emerge l’urgenza di raccontare, feroce ma confidenziale, come un atto di resistenza al fluire caotico dell’esistenza, aggrappandosi a piccole tracce come scarpe nuove.
L'accettazione della propria tempesta ⋯ Non è nemmeno cresciuta l'erba. Non si può essere un vagabondo e un artista e allo stesso tempo un borghese sano e sano. Se vuoi ubriachezza, accetta anche i postumi della sbornia! Se vuoi sole e belle fantasie, accetta anche lo sporco e l'astio! Tutto è dentro di te, oro e fango, gioia e dolore, risate infantili e angoscia mortale. Accetta tutto, non affliggerti per nulla, non cercare di sfuggire nulla! Non sei un borghese, non sei un greco, non sei armonico e padrone di te stesso, sei un uccello in piena tempesta. Lasciala ruggire! Lasciati andare! Quanto hai mentito! Quante migliaia di volte, anche nei tuoi libri e nelle tue poesie, hai finto di essere quello armonioso e saggio, quello felice, quello illuminato! Lo stesso hanno finto di essere gli eroi attaccando in guerra, mentre le viscere tremavano! Mio Dio, quanto è sinistro e esilarante l'uomo, soprattutto l'artista, soprattutto il poeta, soprattutto io! Hermann HesseIl lupo della steppa Romanzo, Modernismo, Romanzo psicologico
La maschera di sé stessi ⋯ Sfigurare i volti e strappare ai soggetti dipinti i propri connotati significa per l'artista indagare gli odierni meccanismi di interazione e interrelazione tra gli individui. Impegnati zelantemente nella cura delle molteplici differenti versioni pubbliche di sé da condividere con prontezza tanto nella vita reale quanto nella dimensione virtuale dei social media, l'uomo lentamente costruisce ciò che paradossalmente giunge a negare. La propria identità viene perciò trasmessa attraverso un filtro – ossia la maschera di se stesso – una protezione che lo rapporta all'altro, così facendo annullandolo. Carmen StolfiOltre il ritratto Critica d'arte, Sociologia
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Sediamoci qui, sì. Lasciamo questi sguardi percorrere le mura bianche, silenziose. Solo qualche brusio, in sottofondo. Nessuna musica. Il pavimento è lucido, come sempre. Il corpo è quello di sempre. O forse no. Ci si illude di bloccare la metastasi che siamo in una forma bella tonda, delimitata dalle nostre intenzioni, dal nostro non riuscire a vedere oltre. In realtà, tutto scorre – diceva quel tale. Sarebbe meglio dire: tutto si spappola. Restano solo scarpe nuove a cui aggrapparsi.
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